“讲清楚，”周宪说，“你这手到底怎么练出来的？”
沈原往椅背上一靠，脑子转得不快，嘴倒先开了，“我家乡下开过一个屠宰检疫点，我小时候没事就去帮忙，杀猪剥皮缝肉，晚上停电也得干活，摸黑摸多了，手就认路。”
办公室里安静了半拍。
方敬抬头看他，“你说什么？”
“杀猪，剥皮，缝肉，您耳朵没问题吧？”
“你把显微吻合说成缝猪肉？”
“我也没说这是显微吻合，我只说手练熟了。”
周宪把档案往桌上一拍，“你家那个地方能练出神经吻合？”
“猪身上的东西也有层次，皮、脂肪、筋膜，手摸着差不多，缝多了就知道哪儿不能下针。”
方敬胸口起伏了一下，像是要反驳，话到了嘴边又卡住，他学了十几年外科，听过不少民间偏方和野路子，没听过有人拿屠宰场当显微培训班。
“你小时候缝猪皮，后来怎么进医院的？”周宪问。
“家里让我顶表哥名额进来，混三个月，考核过了回去接手生意。”
“你倒是把实话说得挺痛快。”
“我没什么好藏的，反正您也知道我想走。”
周宪看着沈原，手指压在档案上，桌面那几张材料被压出一道折痕。
这小子说话一副混不吝的样子，可刚才伸手的时候稳得吓人，眼睛被遮住，器械却没乱过半寸，能把这份本事解释成屠宰场练出来，离谱归离谱，至少比承认自己有问题强。
方敬走到桌旁，拿起那截**看了看，“你说自己没做过神经吻合？”
“没做过。”
“刚才你做的就是。”
“那算考核，跟手术不是一回事。”
“你知道自己缝的是什么？”
“知道，断开的组织。”
“这话谁教你的？”
“没人教，您刚才不是问过了？”
方敬把**放回托盘，指尖在金属边缘停住，半天没再往下问，他原本想把沈原逼到露怯，结果越问越像自己在找理由，连最后那点胜算都找不到。
周宪翻回考核记录，签字笔在合格栏上划出一道横线，又在备注处写了两行字。
沈原盯着那支笔，“主任，您这是什么意思？”
“考核通过，今天的记录归档。”
“那我能走了吗？”"