桌底下。
妱妱的手，被人一把握住了。
是谢怀瑾。
他甚至没低头。
他面上还在听两位老人说话，端着茶，眉目沉静。
桌底下那只手，却没急着攥紧，只把她的手包在掌心里，拿那根骨节分明的食指，在她手心，一笔一画地划。
先是一撇。
再一捺。
再一横。
写得极慢，极轻，像羽毛尖儿一下一下，蹭在她心尖上。
妱妱浑身一麻。
好*。
她肩膀没出息地抖了一下，指尖下意识就要往回抽。
他虎口轻轻一扣，按住了。
还在写。
写了一个字，停了停，又起笔。
妱妱屏着气，手心蜷了蜷，偷偷去辨他写的是什么。
是个 “妱”。
再写。
又是一个 “妱”。
她耳根轰地就烧了起来。
他像嫌不够，指腹顺着她的掌纹，慢悠悠地描。
描得她手心一阵阵发麻，从掌心一路爬到胳膊肘，又从胳膊肘，一路爬到心口。
她咬着唇，不敢动。
眼泪都快*出来了。
他这才伏低一点，气息扫过她烧红的耳尖，声音压得极低，只有她一个人听得见：
“写的什么，嗯？”
妱妱咬着唇，不答。
“不认得？”"